Si dices que sí a todo, la gente te toma por normal.

El idiota, la novela que leía mi madre,
conozco ya el nombre del autor, Dostoievski.
Pasa el tiempo, el cerco comienza a aflojarse.
Permanezco el resto de mi vida rodeado de gente normal
sin que adviertan que no soy uno de ellos.
Si dices que sí a todo, la gente te toma por normal.
Abrígate, que hace frío. Sí. Del colegio, directo a casa.
Sí. Es hora de acostarse. Sí. No importa lo que pregunten,
tú di a todo que sí. A veces, para decir sí, conviene decir no.
¿Mientes a menudo? No. Ese no es un sí.(¿ o no Karim?)

De un modo misterioso,
mi espíritu se ha contagiado de la imparcialidad impresa en mi rostro.
Me convierto en un observador amable.
Pero a medida que el cerco se afloja fuera de casa, se estrecha dentro.
Un día vuelvo la cabeza y
descubro que mi madre lleva un rato observándome.
Ella, asustada, desvía la vista. Me doy cuenta de que ata cabos.

Imagino que soy su ángel de la guarda

La orfandad, créetelo, es un tema, como la invisibilidad.
yo pienso en la desaparición de los padres.
Soy, a todos los efectos, un huérfano.
Recuerdo a mis viejos como si no estuvieran muertos,
recuerdo sus discusiones, sus discos , sus manías,
su olor, sus trajes, sus fines de semana, sus comidas,
sus películas, sus álbumes de fotos... Los echo de menos.

Es jodido.

Para tomar notas en relación con la historia sobre la invisibilidad,

me acerco todos los días al colegio del hombre invisible y espero

escondido,a que salga y lo sigo,

sin que me vea, hasta su casa.

Ha aprendido a ir y venir solo, pero va y viene cagado de miedo.

Cuando se cruza con otros críos,

o con alguien que lleva un perro, se cambia de acera.

Imagino que soy su ángel de la guarda,

dispuesto a intervenir en el momento preciso.

Se me ocurre entonces que del mismo modo que hay gente visible
capaz de volverse invisible,
podría haber personas invisibles capaces de volverse visibles.
La vida es un cambio continuo entre la nada y la desnada.
Hay días en los que apenas eres nada y
días en los que solo eres desnada.

Para no mearme en la cama.

Para no mearme en la cama,

continúo escribiendo mi historia criminal.

Mejor dicho, la escribo, la rompo,

y vuelvo a escribirla,

pues cuando lleno un cuaderno,

lo destruyo por miedo a ser descubierto

y vuelvo a comenzarla en otro

que también destruiré.

Siempre estoy empezándola,

como si se repitiera todos los días de mi vida.

Pero cada versión es un poco diferente,

porque aunque los sucesos no se pueden cambiar,

mi forma de mirarlos

se modifica con el paso del tiempo...

Para no mearme en la cama,

continúo escribiendo mi historia criminal.

El pensamiento es subversivo.

El pensamiento es subversivo
y revolucionario, destructivo y terrible.
El pensamiento es despiadado con los privilegios,
las instituciones establecidas y las costumbres cómodas;
el pensamiento es anárquico y fuera de la ley,
indiferente a la autoridad, descuidado con la sabiduría
del pasado.

Pero si el pensamiento ha de ser posesión de muchos,
no el privilegio de unos cuantos,
tenemos que habérnoslas con el miedo.
Es el miedo el que detiene al hombre,
miedo de que sus creencias entrañables
no vayan a resultar ilusiones;
miedo de que las instituciones con las que vive
no vayan a resultar dañinas,
miedo de que ellos mismos no vayan a resultar
menos dignos de respeto de lo que habían supuesto.

¿Va a pensar libremente el trabajador sobre la propiedad?
Entonces, ¿qué será de nosotros, los ricos?

¿Van a pensar libremente
los muchachos y las muchachas jóvenes sobre el sexo?
Entonces, ¿qué será de la moralidad?

¿Van a pensar libremente los soldados sobre la guerra?
Entonces, ¿qué será de la disciplina militar?

¡Fuera el pensamiento!

¡Volvamos a los fantasmas del prejuicio,
no vayan a estar la propiedad,
la moral y la guerra en peligro!

Es mejor que los hombres sean estúpidos,
amorfos y tiránicos,
antes de que sus pensamientos sean libres.
Puesto que si sus pensamientos fueran libres,
seguramente no pensarían como nosotros,
Y este desastre debe evitarse a toda costa.

Así arguyen los enemigos del pensamiento
en las profundidades inconscientes de sus almas.
Y así actúan en las iglesias, escuelas y universidades».

Bertrand Russell [Extracto del libro Principios de la reconstrucción social]
«Los hombres temen al pensamiento más de lo que temen a cualquier otra cosa del mundo;
más que la ruina, incluso más que la muerte.

subversivo,va

1. adj. Que intenta subvertir el orden social o moral establecido.

la cara limpia franca la sonrisa

...Me gusta la gente desnuda... Me gusta la gente desnuda sin caretas, ni disfraces, sin dogmas que los oculten sin disimulos ni oscuridades. Me gusta la gente sincera la que te mira a los ojos, la que dice lo que sea, la que no escamotea... me gusta la gente desnuda simple y cristalina.. la de la cara limpia franca la sonrisa la que pude decirte cualquier cosa sin escudarse en el silencio la que no anda con tapujos ni estratagemas y tiene el alma buena.

VERBOS FATALES

Complicado

Sentir emociones es complicado, amar temer partir verbos fatales,

vivir conjugado en ellos no se torna placentero

cuando uno hace un mejunje con la palabra felicidad.

la cabeza complica nuestra mísera existencia, digo por lo fugaz…

quisiera pensar menos escribió un poeta mal ávido.

Pero no solo es la problemática propia sino que también esta uno sujeto

a los devenires del corazón de los demás,

de su amor, de su odio, de su estado de ánimo…

ellos también lidian con amar temer y partir.

Sol de Alto Perú-( para los Gonzalez )

Pablo Neruda

Alturas de Macchu Picchu

Sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Hablad por mis palabras y mi sangre.